Sopa sacra - Literatura

Una canilla goteando una baba espesa, dos linternas besando una paloma agusanada, y tres monjas hirviendo verduras en un camión verde amasado a la noche.
Los vestigios de un resorte se cuentan por la ligereza de las estrellas llegadas a ratonera a falta de ojos, llegadas a despojo, por ratoneras sembradas de blancas larvas.
Una de las tres asoma la cabeza por la ventana y escupe una especie de lodo que revienta en charco obsceno al costado de la ruta.
El agua hierve y las verduras se ablandan, entonces la otra que no había escupido ni había besado a los gusanos de la paloma como la otra, juega con sus linternas despellejada en agua hervida.
¡¡No te calles!! Gritaba la gloria al vetusto cienago de la rivera del costado del sol del ocaso, ese que se muere en sangre, y engangrena en noche, ese que llora vida, y emigra a la muerte más lento que nosotros.
Una de las monjas, no la que flota en el caldo, ni la que se asexuaba con los gusanos en la paloma y volaba en éxtasis al servidero de la miseria, toma cinco sueños que anidaban en el baño y los pone a sufrir estrellas apagadas, a emplomar viento gastado de suelas.
A penas si lo recuerdo así.
Una enfermera entró por la puerta de atrás mientras el camión iba en movimiento, con un enjambre de jeringas incrustadas en el barro de sus brazos, la cruz roja en su cabeza parecía pesarle una eternidad y las monjas excitadas por el símbolo comenzaron a bailar una danza amorfa donde toda la carne era revueltos, desechos viejos gritando en la penumbra amorronada del liquido hervido que hervía en cada rincón.
La luna se derribó sobre un bostezo, suicidios de árboles llovieron al ojo y los bomberos arrasaron con brazos de agua a las estrellas, las verduras, a las monjas, empaparon las heridas del ave, ahogaron los gusanos, y todo pensando en apagar el fuego, con sus cascos rojos y sus mangueras, sin siquiera darse cuenta, de esa sopa de agonía, que se estrangulaba en el suelo.