SOMOS SIMPLEMENTE OVEJAS - Literatura

HOLA, os pongo lo último que he pasado a limpio, tengo dos o tres cosillas más a mano, cuando las pase a ordenador y las corrija las colgaré. Espero que os guste.

SOMOS SIMPLEMENTE OVEJAS.

Hace ya demasiado tiempo que nos acostumbramos a vivir en el redil, siempre custodiados por los pastores, siempre siguiendo ciegamente sus directrices. Jamás nos aventuraremos a salir del camino que ellos, mirando por nuestro bien, han marcado. El cercado es una metáfora pues no es necesario que sea algo físico, saben desde hace tiempo que la dependencia que se ha ido creando a lo largo de siglos y siglos de mentes dormidas es el cerrojo más grande y seguro con el que pueden soñar.
La felicidad tiene un precio y está siempre a la venta, siempre hay suficiente stock en el almacén del gran centro comercial suministrador del ansiado sentimiento. Además, por un módico precio adicional también podemos comprar belleza, éxito social… las emociones están embotelladas en frascos con códigos de barras adheridos a sus relucientes envases que susurran palabras concienzudamente calculadas por los ávidos pastores.
Vivimos en una sociedad inigualable, las necesidades básicas y cualquier tipo de sentimiento pueden cubrirse fácilmente haciendo una visita al gran hipermercado. Cajas registradoras no cesan de abrir y cerrarse. Cada vez que un artículo pasa por el escáner un pitido corto y contundente anuncia el éxito de la transacción, cientos de estos pitidos sonando incesantemente en miles de centros comerciales crean la melodía imparable del consumismo.
La ovejita llega a casa, no necesita que nadie le recuerde el camino, los pastores se han encargado de dejar las oportunas indicaciones para que no termine por extraviarse en algún lugar olvidado donde ningún pastor ha declarado que el reo puede pastar sin peligro alguno. Por fin llega el momento de abrir el frasco o la caja cuyo envase prometía el éxito o la felicidad, sin embargo, una vez consumido ese producto, ésta cambia de nombre o de forma, hay que seguir acudiendo a la granja, hay que continuar acumulando dinero que permitirá comprar los nuevos tipos de sentimientos. Las increíbles novedades que al fin han salido del almacén gracias al sudor de otra ovejita ya están al alcance de nuestra pezuña. Pasados algunos años de compras en busca de felicidad alguna oveja con una o dos neuronas supervivientes de las melodías que inundan los rediles y las áreas oficiales de esparcimiento puede con gran esfuerzo llegar a preguntarse cuándo llegará la caja definitiva, cuándo podrá dejar de acudir a la sección novedades del centro comercial. Ésta pobre ovejita no sabe ni sabrá nunca que la enorme rueda jamás parará de proveernos con nuevas falsas promesas embotelladas y precintadas.

Ahora la pobre ovejita está muerta. Su materia orgánica se está corrompiendo tras la lápida de mármol con una figurita de Jesús crucificado que sonríe con una mueca de complicidad al pastor que ha acudido junto con sus huérfanos hijos y demás parientes al entierro del insatisfecho reo.
Este pobre animal nunca encontró el amor, nunca ha buscado momentos de placer en una buena novela ni ha intentado tocar un instrumento musical o ver una puesta de sol en la montaña. Esta ovejita, siempre obediente a sus pastores esta agujereada en un lóbrego ataúd por miles de gusanos que acribillan sus ojos y comen sus órganos. Este pobre animal no ha encontrado la felicidad ya que la buscó ciegamente donde le dijeron que la encontraría.
Lo triste del asunto es que mañana es lunes, su viuda y sus hijos irán al centro comercial buscando algo que les ayude a mitigar el melancólico dolor producido por la pérdida de un ser querido.

Una crítica directa a la sociedad de consumo, triste pero real, ya no se miden las cosas por su valor intrínseco, sino por el precio de venta en el gran mercado en que se ha convertido el mundo. Todos somos ovejas, pero afortunadamente siempre habrá ovejas negras capaces de criticar al rebaño.

seguro! , valla, ya decia yo que me sentia una obeja cuando la preceptora nos hacia entrar al cusro
muy bueno, es cierto todo lo que decis

Está bien escrito, pero en el mensaje final hay algo que quisiera cometar. Seguramente lo esté interpretando mal, pero dejas una impresión de que "la mierda de los literatos huele mejor que las demás."
Bueno, hay mucha gente que apenas ha tocado un libro en su vida,y en algunos casos son marionetas de la sociedad; muñequitas de porcelana ¿Son infelices a nuestros ojos? Pues quién sabe...han dejado escapar sensaciones que otras personas sí consiguen, ya sea con la lectura o cualquier tipo de arte o actividad. Pero eso no quiere decir que ellos tengan conciencia de su infelicidad. Todo lo contrario. Al final tu mundo de fantasía, de espadas y dragones e historias conmovedoras sólo se convierte en un recuerdo, al igual que una vida dedicada al consumo, al trabajo o a la familia.
Los gusanos que mencionas no iban a notar la diferencia entre Machado y el panadero de tu pueblo. La misma carne ovina.