SEGUNDA ELIMINATORIA Juana Margarita - Calafia - Literatura

BIENVENIDOS AL DUELO
(Inspirado en La Fontana de Oro, de Benito Pérez Galdós)

TEMA: Las expresiones llevadas a la máxima potencia pueden conseguir hacer en el lector la fotografía perfecta de su imaginación para anclar sin falta de detalle cuanto acontece en un momento, en un lugar, en un cuerpo, en un aire, en cualquier cosa, existente o no. Benito Pérez Galdós fue un maestro en este campo, llegando a describir habitaciones enteras con los minúsculos resquicios de manchas en la pared, de muebles, del aire que la envolvía, de todo. En este duelo jugaremos a ser este gran escritor.

OBJETIVO: Elegir una cosa para cada asalto y describirla sin olvidar el más mínimo detalle que tenga que ver con ella. El objeto, persona, habitación, ciudad, lugar… (etcétera y etcétera y etcétera) que escojáis debe ser motivo de auténtica labor de espionaje incluyendo, si así fuera necesario, hasta los sentimientos, los colores, los vértices, todo lo que creáis necesario, hasta dejar al lector saciado de esa imagen, completamente satisfecho. Así pues, el objetivo no será sólo la descripción, sino también la convicción que permitáis a quien os lee de creer verdaderamente en esa imagen cautivadora.

DIFICULTAD: Reside básicamente en la elección de lo que se va a describir, pues no todas las cosas pueden cautivar del mismo modo. Este duelo en concreto requerirá de un estudio previo para escoger aquello que fotografiaréis con la escritura y a lo que debéis otorgar vida propia para no dejar en las palabras tan sólo la materia del objeto sino su alma.

FORMA: Como ya sabéis, el relato estará formado por cuatro asaltos, dos por persona, dentro de los límites de tiempo ya publicados en las bases. La historia la cuenta el observador quien, como gran pintor, examina la luz que recibe para expandirla sobre el folio.

VALORACIÓN: Se tendrá especialmente en cuenta como siempre la imaginación, pero en este caso de modo especial ya que no es nada fácil describir hasta el paroxismo un objeto, así que dependiendo del que elijáis podrá dar más menos juego a su desarrollo. En cualquier caso se valorará la elección de lo descrito y el modo en que esa descripción nos lleve a cautivarnos.

EMPIEZA EL DUELO: Juana Margarita

FECHA LÍMITE: 2 de Mayo de 2008

CADA ASALTO TENDRÁ UNA FECHA LÍMITE DE TRES DÍAS, EL QUE SE EXCEDA DE ESE TIEMPO, QUEDA IMNEDIATAMENTE ELIMINADO.
21 (entero) -23 abril a las 23:59. Empieza el duelo el primer participante asignado.
24 (entero) -26 abril a las 23:59. Continúa el duelo el segundo participante.
27 (entero) -29 abril a las 23:59 Sigue el duelo quien comenzó.
30 abril (entero) – 2 mayo a las 23:59. Da por finalizado el duelo el segundo.

Yolanda: gracias por esta oportunidad magnífica para permitirme el despliegue de una de las sutilezas que más disfruto de las letras, deslizarlas sobre el ojo hasta los sentidos con el encanto mismo de la narrativa.

Juana Margarita: Sigo diciéndolo, es de suma contrariedad para mí que hayamos quedado frente a frente en este duelo. Sé que compartes este sentir, más ante la confrontación inminente déjame decir que es para mí un gran honor compartir esta oportunidad contigo y que me será muy difícil superarte, pues eres realmente talentosa. Te prometo hacer de este duelo algo interesante y digno de la lucha que nos espera. Te envío todos mis afectos sinceros, mi querida contrincante. ¡Suerte y adelante!

Un abrazo.
Calafia.

Calafia: lo repito, el honor de tenerte como contrincante en este duelo es mío...y gracias por este momento que nos tocará compartir. También haré todo lo que pueda para que este duelo sea algo digno de ser leído. Un abrazo.

Érase una vez un barrio …

El ulular de la sirena rasgó el aire de esa mañana calurosa en el barrio “El Gallito”. El piloto de la ambulancia tuvo la humana intención de desviarse del camino y pasar de largo para no entrar al lugar aquel donde el humo de los basureros se mezclaba con los aromas fétidos que emanaban de los desagües colapsados, total, otras ambulancias vendrían detrás. Pero el peso del deber, justamente eso, —peso que no otra cosa—, pudo más que su miedo.

Antonio no sabía exactamente lo que estaba sucediendo. Lo último que logró ver fueron los ventanales de aquella casa, testigos mudos del incidente. Cada barrote gritó al tiempo y a la esperanza advirtiendo la confusión pero todo fue tan rápido y artero que la duración del grito no logró detener el ataque.

Bajó del vehículo y vio la banqueta más gris que de costumbre. Notó que en una hendidura habían crecido pequeñas malezas diferentes a las que salían usualmente de las grietas que abundaban en toda la acera. Estas tenían espinos. También se dio cuenta que de una fisura una larga fila de hormigas salía en dirección a la boca de una alcantarilla y prefiguró en su mente que en esa fila se le iba la vida. Estaba triste y no sabía por qué. Solamente vio los barrotes que comenzaban a gritar, a prevenir… y oyó los tortuosos sonidos de los disparos.

Después de un aventón cuya fuerza no supo de dónde provino ya no hubo dolor, no hubo viento, no hubo ruido y el tiempo se detuvo. Por primera vez en su vida, después de tantos años de pasar por aquel lugar, se percató de otros agujeros que en la calle denunciaban el paso de los años y el descuido de los vecinos. Extrañamente, estaba a la par de esos agujeros y vio su sangre corriendo, deslizándose hacia el vertedero a donde ingresaban las hormigas. Observó la luz del día y tuvo la sensación de que la oscuridad que venía detrás la opacaría para siempre. Y luego, los gritos angustiados de los paramédicos. El olor a sangre asoleada en el concreto se mezcló entonces con el olor a desagüe…

Treinta años atrás, aquel lugar era un barrio tradicional, bello y familiar en la capital de Guatemala. En sus tiendas se podía conseguir sal, candelas de cera y utensilios convencionales para la cocina. Antonio recordaba bien las tardes de los días sábado y domingo, cuando podía salir a jugar pelota y comer algodones de azúcar después de correr en el parque con sus amigos. Pero sus recuerdos comenzaron a confundirse con el ulular de la sirena de la ambulancia donde iba, con los gritos al espacio/tiempo de los barrotes que lo vieron caer y los bramidos de sus asesinos… ahora oía sus exclamaciones: —¡Sangre! ¡Sangre! ¡Queremos más sangre hijos de…!

Recordaba las calles: eran limpias y los balcones de las viviendas hacían juego perfecto con los árboles que adornaban aquella hermosa ciudadela que parecía tener vida propia; el aroma permanente de las flores del parque, los rayos del sol que penetraban entre las enredaderas jugando a las escondidas con las mariposas y los abejorros… ¡Ah, qué lindos abejorros aquellos…!

Rápidamente el tiempo pasó, sin que tuvieran tiempo de enterarse, todo cambió en el barrio…que afectado como el resto del país por la recesión económica, muchos padres de familia muertos de hambre y desesperados al ver cómo sus hijos y esposas morían hasta por la más simple de las gripes, no soportaron más ser sombras a la orilla del camino y sucumbieron…al narcotráfico, al robo, al crimen organizado que trajo la solución más rápida y viable para llevar un plato de comida a la casa. Y los abejorros dejaron de serlo para convertirse en moscardones de plomo al grito de: —¡Sangre! ¡Sangre! ¡Queremos más sangre hijos de…!

Fue entonces que aquel barrio de gente pobre y honrada que dejó de serlo, sencillo y limpio que se convirtió en cloaca, fue invadido por “otros habitantes” que fueron desplazando a las familias de siempre que no tuvieron la experiencia ni la habilidad para navegar en el mar de inmundicia donde se habían metido. Y los tiroteos entre calle y calle sustituyeron los trinos de los pájaros… y los disparos a desconocidos se convirtieron en el día a día.

Ahora, ya no se veía en el parque a las parejas de ancianos paseando, ni a niños jugando a la pelota y las escondidas, los vendedores de aquellos algodones de azúcar fueron sustituidos por puestos de vigilancia llenos de hombres con expresión amarga y gafas oscuras que no permitían verles los ojos ni el alma. Los coches de las familias no podían tener vidrios polarizados…y bajo cualquier circunstancia debían llevarlos abiertos. Era la consigna y la amenaza.

El terror fue oscureciendo las calles, ensombreciendo las avenidas…y así el barrio “El Gallito” dejó de ser lo que fuera antaño; los barrenderos municipales dejaron de asomarse y la basura pasó a formar parte del panorama, tapando desagües y por esta causa el aroma de las flores, ahora ya marchitas, fue sustituido por el de los fétidos gases que de aquellos emanan. Y los regaños de las abuelitas llamando a la cena fue relegado por los gritos de: —¡Sangre! ¡Sangre! ¡Queremos más sangre hijos de…!

Ulular de sirena, gritos de paramédicos y: —¡Sangre! ¡Sangre! ¡Queremos más sangre hijos de…! —Ahora el vecindario parece oscuro…ensombrecido por la nube de la maldad…y aquellas familias que habitan desde siempre, no pueden irse porque no poseen los medios económicos para hacerlo. Pareciera como si el hada madrina del mar los hubiera abandonado.

En ese contexto, en ese escenario, Antonio fue confundido con un espía del Departamento Antinarcóticos de la Policía en esa fatídica mañana. Su cuñado le prestó un Ford azul, sedán, modelo de los 60s. Las angustias de la existencia lo hicieron olvidar que los vehículos polarizados no son bienvenidos en “El Gallito” y por norma, si entran con las ventanas cerradas, se debe acabar a quienes se encuentren en su interior.

Y ahora para él, nada…el silencio, la oscuridad, el vacío…quizás la paz; para la madre de su hijo de seis años y del recién nacido… solamente quedan el ulular de la sirena, los gritos de los paramédicos, las hormigas de alcantarilla dándose un festín de sangre maloliente y los gritos de: —¡Sangre! ¡Sangre! ¡Queremos más sangre hijos de…!

...A Vinicio.

Me ha gustado mucho tu primer aporte Juana, Has tocado un tema super real y delicado, que no solo ocurre en tu país, ahora es en todo el mundo. Y lo has reflejado muy bien a mi parecer, he sentido el olor de la sangre, y los gritos....


Saluditos, y mucha suerte Juana

Gracias por pasar por aquí Aprendiz...y sí, esta es una realidad tan tangible que justo en este momento la estamos viviendo con un compañero de trabajo...lo que acabo de relatar es su historia...muy muy dolorosa.

Sol de mayo.


En esta tibia tarde de mayo, seis, para ser exactos, las flores del macetero de aquella ventana redonda estratégicamente situada hacia el único pulmón de la ciudad se han vestido de un intenso azul violeta que me hacen recordar los creyones de cera del parvulario, con los que lograba intrincados paisajes venusinos sin morbo, sólo llenos de alegría e ilusión.

Arrellanada en el único sillón de la pieza, vestida apenas con tu camisa favorita, a la cual por cierto le falta un botón, bebo de tu única taza amarilla un poco de café recién hecho. Contemplo cómodamente absorta el arbitrio y el caos que te aguarda lánguidamente en esta matriz-habitación cuando llegas. Las cosas parecen gritar su presencia y las notas en su conjunto de caos divertido y uniforme.

Mientras lo observo, la recién abandonada mesa del comedor sonríe orgullosa mostrando en su vientre los dos cubiertos plásticos que tiernamente dispusiste, la flor pequeña en su improvisado jarrón de cerámica de una oreja y los restos de una romántica y frugal comida rápida que compraste al pasar, a fin de llegar a tiempo.

Alrededor se encuentran dispersos los restos muertos de nuestras ropas en la febril batalla deslizados, y aún tiritan en el aire nuestros nombres, risas y susurros desbordados sin compasión ni pena. En una súbita andanada de inspiración abandonaste la estática de mi cuerpo y fuiste a montarte en la vieja y desvencijada silla de madera en gris, frente al eufórico caballete recién cubierto por el cuadro nonato que exige ser fecundado con tus largas pinceladas y gestado con el roce insoportable de tus ojos oliva, con el cálculo exacto de tu ceño exigente, en plena catarsis mágica tus manos parecen volar y derramarse en el cielo de los que tienen el arte en las sienes y el fuego en la sangre, en todos y cada uno de tus poros incandescentes se diluyen los colores en sus aguas, los que proyectas en el acorde sustancial de lo abstracto plasmado hasta la saciedad.

Una vez derramada la locura hasta los bordes, la creación recién nacida yace fresca y rozagante en aquel bregado caballete que soportó estoico todos y cada uno de tus embates poéticos, mojados y coloridos. Embebido admirabas cada matiz, cada línea supurada de tus ojos a tus manos, esos ojos que filtraban las partículas del cálido rayo de la tarde por la ranura del iris hacia el ambiente enrarecido de la habitación.

Te has dejado caer hacia atrás, con los brazos colgados en el vacío. El capullo carnoso de tu párpado arropa glorioso tus ojos cansados, la frente abierta, palpitante y perlada en sudor parece reposar del paroxismo, tus fosas nasales, golosas se beben cada doblez del aroma de la acuarela mezclada con la sal de la piel y el almizcle de tus dedos.

El mismo sol que te vio nacer hace veintitantos años te baña de luz paternal y le da una visión transparente a tu cuerpo. No consigo dejar de admirarte, tú mismo postrado en la silla que se vuelve parte de tu cuerpo cual centauro, tu obra que no es más que un hijo de tus propias entrañas y el ojo violeta de la redonda ventana, son una misma cosa, una misma imagen bella que me llena cual lucérnula el alma y bendice mis ojos ciruela con tan sólo admirarla desde este palco tan cómodo del que me siento a veces dueña, a veces lejana.

Hermoso Calafia!!! que más podría decir, ha sido un placer leer tu primer asalto.

Me encanta este duelo, y las dos lo estan haciendo genial, ya creo que me será dificil decidirme.

Querida Aprendiz:

Debo confesar que me ha costado tremendo esfuerzo controlar el temblor de mis manos y soportar el calor de mis ojos por la fiebre que me aqueja desde hace tres días. Este virus no cede, pero me he dado cuenta de que el virus de la poesía es más fuerte y me ha costado regaños de mi padre-espía que ha venido a invadir mi sacrosanta privacidad en casa a cuenta de mis males . He tenido una procesión de remedios: tés, jarabes, sopa de pollo, miel de abeja con propóleo y cuanta cosa se les ocurre a mis vecinas que quieren hacerme nuera a toda costa. Tal vez después les cuente del acoso vecinal jajajaja! Dejaré de reírme o no creerás mi pinta de enferma. En fin gracias por pasar.

Tu amiga Calafia.

Pues sí, cuando se necesita escribir, no hay vuelta que darle...

Cuidate mucho amiga, ojala te mejores pronto, y cuidate tambien de esas vecinas psicopatas

Ha, y sigue riendote que siempre hace bien

Queda siempre la esperanza...

El aire enrarecido inunda todo el ambiente en la estrecha habitación del intensivo del hospital nacional; la imagen disminuida de aquel paciente, se ve aún más empequeñecida al verse enredada entre los cables que le conectan a los aparatos que son la única señal de que sigue con vida… sólo puede observarse cómo, con parsimonia, en forma constante, el respirador artificial que le transmite el vital oxígeno, levanta y contrae su pecho en forma sistemática.

Hay en las paredes manchas de formas extrañas, de un color que se debate entre ámbar y amarillento blancuzco, y que irónicamente, hacen contraste con las sábanas limpias que cubren aquel cúmulo de carne y hueso triturados.

Los médicos están preocupados…han tenido que atarle los brazos al cuerpo, así como las piernas, pues las convulsiones no han cesado desde que le cambiaron del área roja al intensivo… la fiebre no ha disminuido y sigue inconciente. Tal parece que las múltiples infecciones han sido más fuertes que los antibióticos que recibe por vía intravenosa. Las convulsiones tónico-clónicas no ceden, y se hacen más fuertes cada vez. Diagnóstico grave: se le ha instalado una neumonía de la que difícilmente salga bien librado.

Según los galenos, el ser humano al hallarse en estado de coma es como una computadora en estado de hibernación… en el mejor de los casos, como si se hubiera desconectado, por lo que aseguran: no siente ningún dolor. Sin embargo aquel hombre, en su estado de inconciencia, no ha dejado de sentir todo el sufrimiento que causan las múltiples hemorragias internas, incluida la cerebral que es la peor de todas.

Las esquirlas que aún tiene incrustadas y la bala instalada detrás del ojo izquierdo ejercen una presión adentro de su cráneo que le hacen sentir constantemente que la cabeza va a estallarle en cualquier instante… avanza de un dolor a otro como viajando a través de sueños… pesadillas.

Esta noche ha sido la peor, ha escuchado la conversación del médico de cabecera con su esposa, le ha dicho a ella que él solamente se encuentra vivo en virtud de los aparatos a los que se encuentra conectado, pero que, por el fallo sistémico múltiple contraído, lo mejor es desconectarlo… todo está en manos de la desconsolada mujer quien, al saber la noticia, ha arrancado retoños a la esperanza. Sí, retoños a la esperanza que ahora son como los cogollos del limonero con espinas que está plantado en el patio de su casa. Le han pedido que lleve desodorante ambiental, ya que el avance de las infecciones, así como la incipiente gangrena en la pierna izquierda, hacen que los fétidos aromas a carne podrida y a muerte, invadan la habitación e incluso se sientan en los pasillos cercanos.

Él está asustado, sin embargo quisiera poder gritar, suplicarle a ella que lo dejen descansar, ha pasado una semana convulsionando…y eso duele; lo sabe bien, estar en coma no significa no sentir, como han dicho los médicos. Está cansado, quisiera dormirse de verdad y no despertar más.

El personal médico y de enfermería le ha dicho a su esposa que «la situación es gravísima pero, a pesar de ello, tienen la obligación de informarle sobre casos peores que el de Antonio los cuales salieron adelante sólo por el amor de su familia…» En el fondo saben, —ella en el plano conciente y él en el inmaterial—, que solamente se están lavando las manos… descargando en ella la decisión de desconectarlo o no del respirador.

Escuchar esto le ha dado algo de tranquilidad… El aparato —que también le mide las pulsaciones— muestra que la velocidad de las mismas ha disminuido, puede ser una buena señal… y saber que su esposa ha decidido esperar «solo un poco más» antes de desconectarlo le ha alegrado.

Total, la esperanza aún existe…y es lo último que se pierde, aunque sea como los brotes del limonero con espinas.

Muy buenas aportaciones y muy buenos temas los que han manejado, las dos me han llegado hasta lo profundo del alma, suerte a ambas.

A mi padre.

Cada vez que dejaba resbalar grácilmente con la técnica depurada de un principiante, la hoja propulsada de la fresa número. 3.5 por toda la superficie de aquél trozo de madera infernalmente duro que encontramos en el lecho de un arroyo tan seco como lengua de perro en verano, hacía ya unas semanas, mi padre intentaba arrancar de la madera la expresión ulterior de la cola de una ballena, símbolo de mi preciosa tierra mar-desierto, (que ya me son como boca y suspiro).

Llevábamos tres noches seguidas moldeando madera con su recién adquirido equipo de artesano moderno que tenía fresas de todos tamaños y formas, capaces de perforar, moldear, cortar, todo tipo de material y superficie, con exactitud y precisión tal y como te lo permitiese el pulso, que en nuestra caso era ya de maraquero. Le ayudaba a preparar material suficiente para una exposición que tendría lugar dos días después, en un centro de artesanos que recién sería aperturado y del cual mi viejo formaba parte entusiasta. Me resultaba muy divertido verle luchar con aquel aparatejo gris y moderno con punta intercambiable con la cual hacía las formas más extravagantes y originales en los cuerpos inmóviles de piedras lisas, conchas, corales y pedacitos de madera que obteníamos de las formas más locas posibles.

Acudíamos los sábados a la orilla de la playa a recolectar material para confeccionar aretes y la mar de las veces salíamos de pleito porque según él no seleccionaba el material con la calidad suficiente y yo le alegaba que en lugar de permanecer panza arriba en la orilla ingiriendo cerveza debía mover su trasero con la misma constancia que yo para coger las conchas que le diera la gana. Dicho esto soltábamos los dos tremendas carcajadas y nos poníamos al corriente con la colecta.

Llegar a casa con el botín, cansados, empolvados, negros y borrachos de sol nos daba la dosis perfecta de inspiración para alucinar con colores, ondas, matices, acabados que trasfundíamos con singular alegría a los materiales naturales que sustraíamos de donde permanecían desconocidos, arraigados a la nada, para ser después, ya una vez pasados por el útero de nuestras manos una creación sentida y perfecta, original, grito de inspiración alocada de las manos benditas de mi padre que vive como trastornado su segunda adolescencia y me incita con su afán a continuar viviendo la mía.

En su estudio, el aire tiene un nuevo color, me recuerda al ámbar de las botellas, y no precisamente por el ron que toma diariamente en cantidades industriales, como para engrosarse la sangre y que después de vaciar rellena con arena pintada y varas de ciruela bañadas de brillantina, jarrones que le hubieran arrancado un gritito de satisfacción insana a cualquier pintor surrealista. Tal luminosidad se debe al reciclaje de la respiración que se agita por el derrame indiscriminado de partículas que genera el aparatejo gris moderno con que dá forma a lo informe, haciendo más densa la atmósfera que casi se pueden coger con la punta de los dedos las partículas suspendidas en el aire. El olor es otra cosa señores, óleo, aceites, resinas, cola, silicón, barnices, un deliciosa mezcla alucinógena que ya me hace doler la cabeza cuando no la percibe mi adolecida naricita. Si pudiera asignarle un color al olor que se percibe de mi padre como estelas en el mar por donde quiera que va con su overol de mezclilla, sería el de “loco creador” Así le pondría pues hasta al mejor catador se le escaparían algunos acordes y cuerpo de sus materiales donde se gesta con sus mismas creaciones, donde él nace y vuelve a nacer cada vez más joven, cada vez más nuevo y lleno de nácar y madera y virutas y todo lo que flota en su ambiente, en ése hábitat creador del que honrosamente me deja formar parte a veces, aunque a veces, sea sólo para observarle y escucharle eternamente sus consejos de cómo sobrevivir al amor y su industria maquiavélicamente elaborada, dé cómo valorar como a una perla negra la mano franca de un amigo constante y su abrazo y su sonrisa, y de que bajo ninguna circunstancia y motivo aparente, me dé el lujo de dejarme vencer ante nada ni nadie. -Si el tiempo no vence la belleza constante de las conchas, la madera y las piedras yo les brindo homenaje, transformándolas sólo un poco, inyectándoles una lágrima, una risa, un sentimiento que me haya provocado el verles, así haz tú querida mía, transfórmate, déjate llevar por la risa o por las lágrimas de vez en cuando, pero que sea tan sólo para volverte más bella aún. Mi padre, definitivamente, es un creador.

Por dios que no lo vuelvo a hacer! por poco y me gana el reloj! casi ni revisé el escrito, disculparán si se me fue un errorcillo por ahi. Fuí donde el doctor y por poco y no llego a tiempo. Aquí dan las cuatro de la tarde menos cuatro minutos, y casi me descalifico sola.

Quise compartirles la cotidianidad con mi padre, que es mi orgullo y mi más profundo amor.
Suerte Juana y aunque no soy muy crédula, a veces se conceden cosas imposibles, en horabuena que está bien tu amigo. Estamos en contacto. chao!!

He sido víctima de una broma cruel, me han dicho que hoy es dos de mayo. Hay más gente sin quehacer que despistada como yo.