Rojo, negro, blanco o amarillo. - Literatura

Miré a aquel hombre por última vez y avancé por el pasillo, arranque la pulsera de mi muñeca y me coloqué el abrigo.
Fuí directa a mi coche, me sentía libre, mi rojo dolor ya comenzaba a salir de mi cuerpo y con el aire limpio que entraba por la ventanilla fui refrescando mi frente y olvidando aquel pasado amarillo del que tantos años fuí cautiva.
Tengo ganas de gritar, de correr, de saltar, de reir, de hacer mia la locura de los días, de volar y viajar, de llenarme del aire sin estrenar que viaja de un lado a otro y que me susurra al oido todo lo que me queda por conocer.
Si cierras los ojos puedes ver a todas esas personas que te enseñan desde lo alto a través de su historia, les coges de la mano y dejas que te hablen de días en que llueve hacia arriba, de negros que saltan y oceános que separan mas almas que cuerpos, de locuras sin sentido que le dan realidad a la existencia, porque si hay alguna mayor locura es vivir la vida seriamente.
Y sentada en este banco veo que la ciega me mira a través del espejo y le sonrio, que la señora del moño está feliz con su periodico diario y la mujer regordeta se hastia de mojar los churros en chocolate con la boca chorreante de felicidad.
Vuelvo a levantarme y a seguir, miro al cielo y con los brazos abiertos recojo el sol entre mis manos.

¡Está plagado de lucidez! y quien diga lo contrario, bizquea.