Prisión - Literatura

Aquella noche de invierno fue especialmente hostil para Arsenio. Sus raídas ropas de vagabundo apenas podían contener el aire punzante que helaba cada poro de su piel, mientras que su única calefacción se reducía a los restos de una botella de ron que había podido rescatar de los botellones que solían celebrarse en la zona.
Recostado en un frío banco de granito, daba contenidos sorbos a la fuerte bebida, aunque éstos sólo pudieran acalorar ligeramente su malherida garganta. Y aquella noche incluso eso fue difícil. Los fuertes vendavales arrastraban un congelante rocío que helaba todo cuanto acariciaba.
Las lágrimas de Arsenio no eran una excepción.
Se vio solo, más solo que nunca. Y le dio miedo el morir de esa manera.
Su cuerpo ya no respondía y la noche ni tan siquiera había llegado a su ecuador. El amanecer y el tibio calor del sol parecían ser cuestión de años en lugar de horas.
No era una persona excesivamente mayor como para sentir la fragilidad del cuerpo ante la adversidad. Todo lo contrario. Tenía treinta y tres años y era una persona robusta. Pero el frío lo amilanaba, desde hacía mucho tiempo. Se sentía totalmente desnudo, recordando con las heladas lágrimas cómo una vez tuvo un hogar y una chimenea donde refugiarse. Y cómo una vez tuvo una familia a su lado, frotando sus hombros para aliviar el frío y calentar tanto su cuerpo como su espíritu.
Allí estaba ahora. Solo en aquel desierto parque, en su fría cama improvisada que pronto pasaría a convertirse en su ataúd ante el violento temporal de frío.
Arsenio maldijo su mala suerte, una vez más. Su desdicha no tenía un foco y principal causante, sino que durante toda su vida había sufrido un revés tras otro.
Sin embargo, aquel castigo moral debilitaba aún más la llama de su vida. El sólo recordar su maldita y sucia vida lo apagaba poco a poco en un advenimiento de frío sopor más doloroso que la brisa de aquella noche.
Por alguna extraña razón, repentinamente tuvo una idea casi impropia de él. Una idea que iluminó sus párpados y le dio esperanza para ejecutar una última acción antes de morir en manos de la Noche.
Arsenio sólo tenía miedo a una cosa, y su idea estaba relacionada con ello.
Lo había pasado muy mal. Su vida había sido un castigo continuo desde una temprana edad y su único temor, más allá del mismo miedo a la muerte, estaba enfocado a tener que repetir una vida tan mísera como aquella. La Muerte lo tenía asido casi por ambos brazos pero un terror como nunca había experimentado lo acechó.
Su vida había sido tan penosa… y el mero hecho de pasar de nuevo por ese trance le parecía horrible.
Él era un hombre sabio. Había oído cosas acerca de la Muerte, pero al verse tan cerca de ella sintió pavor no ante su implacable acción, sino ante su significado.
¿Qué era la Muerte? ¿Redención o Castigo?
¿Y si morir en ese patético estado sólo significaba un eslabón más de una cadena infinita?
Quizás la Muerte estaba más cerca de la Vida de lo que creíamos.
Una simple correlación de estampas, las unas idénticas a las otras… ¿Y la manera de escapar de ellas, de escapar de esa monotonía?
Por un momento se sintió estúpido pensando en tales cosas, pero si tenía que morir, mejor hacerlo con una leve sonrisa en los labios. Una sonrisa de esperanza.
Quería dejar un mensaje.
¿Quién lo leería?
Era difícil adivinar tal cosa. Pero la intuición le decía a Arsenio que quizás un joven, al llegar a este parque recordaría en lo más recóndito de su mente a un sucio y agonizante vagabundo. Y entonces la conexión se habría producido.
Quizás ante tal visión despertasen en el joven recónditos recuerdos. Imágenes extrañamente familiares. Un vagabundo al que la vida le había dado la espalda, y que buscaba la manera de escapar de aquella prisión infinita. Necesitaba que aquel joven encontrase de alguna manera un golpe de suerte, totalmente casual. Entonces aquel joven llamado Arsenio quizás no terminase hastiado de la vida y desahuciado enteramente.

El agonizante hombre buscó el lugar exacto donde plantar su estampa.
Los árboles solían ser tallados y reemplazados. Las calles se asfaltaban y re-asfaltaban.
Lo único que Arsenio recordaba impoluto de aquel parque era la arena. Esa había estado ahí desde que tenía uso de memoria. Recordaba haber paseado alguna vez por ahí siendo un muchacho.
Entonces sacó un trozo de papel de su bolsillo y un lápiz que conservaba para escribir muy de vez en cuando; no lo hacía sobre sus penurias, a pesar de tan difícil abstracción. Le gustaba escribir sobre cosas alegres, y aquella era una de esas ocasiones.
Su idea era rocambolesca, pero mágica y evocadora.
Pretendía enterrar un mensaje. Una idea tan propia de un cuento…
La única forma de no volver a repetir ese chiste de vida quizás se limitaba a esa nimiedad.
Escarbó tanto como le dejaron sus helados y tirantes dedos hasta conseguir un hoyo de más o menos medio metro de profundidad.
Entonces se dispuso a escribir su mensaje póstumo y liberador. El mensaje que, esperaba, descubriese un niño perdido en el tiempo llamado Arsenio, destinado a morir en una fría noche de invierno.

Estaba meditando sobre el contenido de su mensaje cuando algo le llamó la atención, ahí abajo en el hoyo.
Un pequeño trozo de papel sobresalía levemente en la entonces húmeda tierra.
Un estupor total comenzó a inundarle, al tiempo que la nieve hacía presencia en la noche.
Sacó aquel papel con nerviosismo mientras un miedo sobrenatural lo atenazaba más que la propia nieve y escarcha.
Abrió la pequeña nota y se dispuso a leer su contenido.

“Muerte, ¿Redención o Castigo eterno?
Busca la salida de esta prisión.

Arsenio”

No hubo más dolor por aquella noche, pero antes de caer fulminado, bien por el frío o por el terror, Arsenio supo que estaba condenado a esa Prisión.

Es difícil imaginar la vida como un grano más de arena de una infinita playa, donde todos los granos son iguales y vamos pasando de uno a otro. Es difícil hacerlo, pero al menos en mi caso, además me resulta totalmente aterrador.

He querido plasmar levemente (con todas las limitaciones de mi capacidad narrativa...) esta extraña teoría y sentimiento.

Tenes razon simkin es aterrador..
Muy buen relato me gusto

desde pequeña siento curiosidad por las espirales. es una de mis obsesiones tambien a la hora de escribir...
hoy he podido moldear una espiral bien definida con tus letras.
gracias por obligarme a pensar, mis neuronas están secas entre toda esta mierda...

Espectacular como siempre Simkin!!
Tus relatos son el reflejo de una mente brillante.
Hay imagenes buenísimas a lo largo de todo el relato, por citar una nomás
"Sus raídas ropas de vagabundo apenas podían contener el aire punzante que helaba cada poro de su piel, mientras que su única calefacción se reducía a los restos de una botella de ron que había podido rescatar de los botellones que solían celebrarse en la zona. "
Nunca podría escribir algo similar.
Felicitaciones