Opus - Literatura

¿No hay que odiarse primero, si se ha de amarse?...
Yo soy tu laberinto...

Friedrich Nietzsche



Esta casa siempre había sido silencio. Si me hubieran pedido un adjetivo unívoco para describir esta casa y mi existencia en ella hubiera dicho silencio. Hasta ese día en que comenzaron tus pasos con sus ecos por las habitaciones vacías, por las escaleras, por los pasillos herrumbrados. Pero, ¿porque tu en este dominio de cosas agrias, de utensilios viejos, de telarañas, santos quebrados, muerte y olvido? Porque conmigo : el hombre indefinido, la sombra espesa sobre los muebles y espejos velados de polvo. ¿Acaso no sabias de mi? este abandono un tiene un porqué, entre las ruinas familiares hay un secreto, algo que se prefirió ocultar en los insondables rincones de esta casa. Algo de lo que soy su incólume testigo y que se hundirá, que morirá conmigo y de lo que sólo sabrán apenas los gusanos en la tierra pútrida del jardín donde sé esto acabara un día. No entiendo porque persistes en estar aquí conmigo en esta casa, pero me gusta tu presencia, no la repudio, no la cerceno ni aniquilo como ya lo hecho antes con otras que he percibido. Tienes algo obsceno y bello en tus olores, en tus formas que he visto opacas en mis noches insomnes y en las que te he seguido como perro en celo. Y al verte te he dado una existencia indudable.
Has entrado varias veces a la mi habitación, y tal vez te parezca extraño que aún arrumbada en un rincón este una cuna celeste oxidada en la que dormía yo el niño - bestia, el imbunche que bebió sangre del pezón desgarrado de su madre porque no tuvo suficiente con su leche sino quizo beber toda su esencia. O que allá en ese otro cuarto que sigues siempre en tu itinerario por la casa te asombre ese fálico bastón de ébano que cuelga de la pared, ¿y has visto ese frasco opalino sobre el ropero? es el feto de mi hermana que nació muerta que fue guardada en una ansia de degradada eternidad como una flor marchita en un mar de formaldehido.
Puedo decir que amo con morbo tu presencia, urgo donde puedes estar, agazapandome, guardando silencio para advertir tus pasos, tu leve respiración, tus olores y aromas profundos. Y si estás tal vez juntos, si juntos, podremos combatir la profecía ya desencadenada. Muéstrame clara, diáfana, no dejemos surja de las sombras cenicientas el verdugo oscuro con sus barbas blanquecinas, con su aliento mal oliente, sus carabinas y puñales resplandecientes que me conducirá al jardín, al ritual de perversidad y sangre que será la obertura al derrumbe de esta casa y mi vida; obertura ya pactada con palabras salivadas trémulamente por los labios de mi abuela en el rostro de mi padre.
Calla, cesa de respirar que crujen las piedras salobres del jardín, una brisa tibia penetra por los vidrios trizados, una luz demasiado blanca para estas oscuridades. Baja las escaleras, desciende quedamente, sé que estás allá arriba jugando con el bastón fálico de mi padre. Te oigo gemir suavemente con un placer oscuro y viscoso. Pondré los postigos a las puertas, a las ventanas, todo debe estar cerrado, sólo un hermético encierro y el silencio de un beso podrá impedir que el verdugo entre. Ven y posa tus labios en los mios leporinos, que mi sexo fláccido se erecte mientras ese beso da definitiva eternidad a esta casa y él desaparecerá fracturado allá lejos en el jardín entre el polvo arcano de las palabras que condenaron esta casa.

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Amor y odio, la dicotomía más vieja del mundo. Es un buen acicate para seguirte el paso.

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