Nocturno con Chopin

por **Rimbaud** el Vie Feb 08, 2008 14:05

Nocturno con Chopin
(Brevísimas extravagancias extraídas musicalmente de la amante del genio: George Sand)

Caminábamos juntos cogidos del piano. El alma en la tecla, el instrumento en su cremallera, las manos sobre los dientes de encías negras. El Nocturno era una noche de fosas blancas encasilladas por las falanges imparables del pequeño genio.

Su enfermedad me satisfacía voluptuosamente, otorgándome los debidos secretos del ser divino, cuya espalda finísima exenta de alas me protegía a su debido ritmo, muy despacio, con los ojos cerrados y el cuello predispuesto a repasar una por una las uñas mismas de sus largos dedos dispuestos con suma elegancia estirados sobre la mandíbula abierta del piano.

En las efímeras noches del desnudo le decía: tócame y, abandonando súbitamente la melodía perfecta de sus huellas dactilares, se me venía encima, vestido como el señor que era, para colocar sus palmas abiertas y perfiladas sobre mis senos fríos que él redondeaba y negreaba al son de la genialidad de su cabeza abierta para mí, abierta por los cuencos de los ojos: mente que yo abría por la boca cuando de pasada las claves se nos juntaban en el cuello y sobre los pezones equidistantes de sus muñecas sonaba sin cesar el ritmo vacío de la carne, el temblor del pianista concentrado en su propia reflexión musical donde entonaban para nosotros, los ángeles del infierno, las cuerdas melancólicas de su hemorragia inaccesible.

Habiendo sido auscultada por el diapasón, que él recorría con una delicadeza infinita por mis axilas, hasta fijarse en los breves estallidos de la sangre epidérmica sobre el cuenco del saliente de mis brazos desnudos, tocaba yo su estallido, extasiada por la melodía que sonaba en el silencio mismo que nos era envoltura. De haber desaparecido el ritmo habría desaparecido el piano y con él, nosotros, y con nosotros la vida y con la vida, la música y, sin ella, el amor se nos habría quedado en una voz tosca y cansada, como debieron quedársenos los sentidos al amanecer cuando la obra terminaba y, habiéndola escuchado yo en el ombligo, rompía a llorar amargamente con una felicidad suprema.

Cada nota pinchaba, garrote era del párpado y congoja para el vientre. De sentirla profundamente en la mejilla cuando elegantemente me penetraba con sigilo, se expandían en mi cadera los pedales que distraídamente él manipulaba y surgían en mis adentros delirios de pentagramas retorcidos que él estiraba caprichosamente dependiendo del despliegue de nostalgia que el mismo Dios insuflara en su alma corrompida por la enfermedad y la locura.

Y me tocaba para mí en la espalda, convirtiendo mi columna en la hemiplejía desesperada de un beso, el beso suyo que era un labio apretado donde una corchea se le cosía en la comisura para cerrarme en el pelo suyo que se movía como por magia, como por viento, en la misma sien de sus manos. Y se me cerraban y se me clavaban las puntas de sus dedos en las piernas como clavos para madera, como convirtiéndome en piano o como haciendo del piano mi figura, boceto en que se esmeraba por complacer a la silueta, sombra que yo esparcía con el orgasmo, cuando la luz clara se nos venía encima y el piano dejaba sobre el suelo mi pelo lacio y yo misma contraponía a la claridad los claros pies de una melodía que me pertenecía sin serme donde yo previamente la había sido.

Llegaba entonces el derrumbe, las manos antes nerviosas de Frédéric, que me tocaban, que blandían los párpados de la odontología, quedan a una distancia pequeña del teclado. La composición termina al tiempo que yo hacía rato que había terminado.

Con el fin de la melodía del propio suelo emana mi sangre y con ella, la sangre del mundo, extendida anatómicamente como una lengua.

Chopin sonríe. El multiverso nocturna.