Los lunáticos no saben hablar francés - Literatura

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Voy a elegir la primera senda que vea, recta, como el humo de una flecha, para seguirla con mis botas rojas de agua hasta que el día amanezca cuarenta y cinco veces, aleteando bajo mis párpados de caramelo y mi cabello arrebujado de golosinas. Mis manos son pequeños tréboles encarnados. Huele a panaderías, aldea familiar de infancia.

Entonces, diré: voy a elegir la primera senda que vea, recta, como el humo de una flecha, para abandonarla con paso malva y atolondrado, hasta que no se atisbe en la membrana un ápice de juicio, o me alcance un torrente de espuma marinada que me arranque de un empellón todo lo que me enseñaron, lo que aprendí. No puedo evitar reír. Vista circular de pájaro, la vida es emocionante.

Así, en ese preciso instante, diré: voy a elegir la primera senda que vea, recta, como el humo de una flecha, para alcanzarla de forma vertical y oligofrénica, para comenzar a volar dejando atrás el laberinto, hasta la moral infundada y etnocéntrica que me bebe la boca, y contemplar un aspa practicada en una nube, indicativa –yo sé que la has dibujado tú–. El caos estrellado se hace eterno, mariposas en la luna.

Y justo, diré: voy a elegir la primera senda que vea, recta, como el humo de una flecha, para rozarla apenas con mi voz amortiguada –Es-tu arrivé?–, preguntando por un loco que soñó un día ver amanecer la Tierra, que soñó la música, los átomos prodigiosos que desgajaban todo sentido con suavidad de pétalo. No sé desde cuándo te amo, creo que ha sido siempre. Y soñó con decirme “Al fin llegaste”.