Elección poesía del mes - Mayo - Literatura

Mares del sur

Los mares del sur me han desahuciado;
a morar en sus fríos matorrales,
que son como tus besos;
ricos y profundos manantiales.
Dejando a la corriente su destino;
tránsito furioso, preciso sino.
El veneno de tu amor como si fuese un felino,
arañó el corazón constante de este pobre campesino.
Ola que desaparece, para enfrentarse al deshielo,
ola que viene de lejos, justo a pararse en tu pelo.
Beso y Barro, soldado de barro y orzuelo.
Pintada la luna, que me mira desde el cielo,
Luna lunera esparcida, con un corazón de hielo.
La parca no me da fortuna, se acabo el hilo con hilo,
y yo que aprendí del amor, como el más sabio pupilo,
No vi la hoja de faca, ni siquiera vi su filo.
En una cáscara de nuez;
grande y redonda,
navega ahora mi corazón herido.

Sin sentido


Años silencios paseando en el carruaje
Cristalino e intocable de la muerte,
Gotas sangrantes irracionales apasionadas
Lloradas derramadas por el camino
De este viaje idiota sin destino,
me sacude hasta el climax los sentidos.

Abre una herida vertical en mis venas
mis oidos saturados de sonidos sordos
Odiosos, molestos sin abrigo
Y la piel desoyada, intoxicada desolada.
Por soles que han quemado mil alas de esperanzas.

Rozando la locura los dedos pierden la cordura
Corren por el Puente colgante en desequilibrio extremo.
Al borde del destino re buscado, en brazos
De palabras mal paridas retorcidas irritantes
Sin sentido al abismo, olvidadas…

Todo Lo Que Es

Paseaba yo aquel día por el campo, de espigas doradas la verde pradera,
mi mente vagaba, sin hallar manera de llegar al cielo.
Relámpago blanco cruzó mi destino, con celestes ojos y crines de plata,
veloz como el rayo, cuatro hermosas patas y cabeza equina.
Supe con certeza que a mi encuentro vino no por desatino,
supe en ese instante, vital, trascendente, de mirada azul,
profunda hasta el alma, que amable convite debía aceptar.
Y monté en su lomo, blancura ideal, que dócil y en calma,
a paso seguro y firme en su sino, comenzó a trotar.

Sin notarlo yo -su andar era suave, suave como el viento-
se echó a galopar; sus cascos y el suelo, en notable duelo
a tronar jugaron, hasta que cesaron sonidos de andar.
El suelo alejado me hizo sospechar de un vuelo alocado
y miré hacia atrás, y entonces las vi. Sus alas al cielo.
Me llevó a una nube, de blanco algodón, donde me mostró,
de la tierra abajo, los reinos del hombre, reinos de la mente,
oscuros algunos, henchidos de odio; otros luminosos,
colmados de amor; los dos enfrentados en perpetuo ardor.

Al cielo infinito alzó su cabeza y al sombrío espacio pronto me llevó.
Estrellas azules, distantes, recientes; eclipses de soles, de frío glacial;
de miel nebulosas, un púlsar voraz, ingentes galaxias de luz sin igual,
quásares impunes y hasta una bandada de gansos dorados en perfecta V.
Su estelar galope detuvo por fin: de fuego un planeta de aspecto infernal.
Las llamas al cielo parecían clamar, entre aguas hediondas
de lavas hirvientes, burbujas de barro y tristeza sin par.
-Qué yermo lugar -me atreví a decir.
-Pues yermo no es. Las llamas que ves, que al cielo se alargan
pidiendo clemencia, no son sino almas purgando sus causas.

Intuyó mi pena y al cielo partimos, galope extendido a un planeta de luz.
Suspiros de paz dejaron mi ser, cuando un cielo azul se volvió a mostrar.
Absortos mis ojos, pude al fin hallar de aquella manzana
sus restos perdidos; del árbol sagrado, sus frutos robados.
Y ya redimida, la santa pareja del mundo ideal.
La alegría y la emoción no pude más contener,
a sus pies me eché a llorar, y entonces le pregunté:
¿Cómo puedo regresar?
-A tu interior debes ir, pues dentro de ti,
dentro mora Dios, y así encontrarás Todo Lo Que Es.

EL PERFECTO ESCRITOR

Y una vez más senté mi ánima
en un soporte físico que ésta no sintió.
Estrépito al caer, sonido seco,
cristales de alma esparcidos por el suelo
que mis manos cortaban; desistí…prefería ser un muñeco.

Miré al papel, cogí al aullante
y oprimí su pecho con fuerza
hasta agotar su sangre.
Fueron días, tal vez años, siglos de escritura.

Cuando mi sueño concluyó tras grandiosa
actuación, estaba yo escribiendo de nuevo;
pero no era yo, sino otro yo.
La historia con él continuaba.

Me miró, me sonrió, y yo negué lo absurdo.
Yo era yo, y no aquella sombra escritora.
Yo era el perfecto escritor,
pero él hacía que la obra suspirara en papel.

Tras días, tal vez años, siglos de escritura,
se acurrucó a mi lado a descansar.
Dormimos, soñamos y despertamos,
y al amanecer yo escribía de nuevo; yo no…

Yo, 24 veces después, ordenaba incontables hojas,
mostrando el talento de mis manos.
Mis 23 inspiraciones me miraron,
sonrisa sincera, aprobando su final.

La noche cayó, el velo cambió de color
mientras 24 ideas reposaron
sus cuerpos, ahora inertes, a la espera, salvo uno,
que leía; era yo, y mi obra:

“El comienzo de un caminar
es el final de un arrastrarse,
y quien en pie no quiere terminar
en su tumba deberá recostarse.
24 horas han de pasar
hasta que la decisión deba tomarse…”