COPLA A LA MUERTE DE MI ABUELA - Literatura

En este cuadro
un hombre cargado
con un saco de arena,
con precisión, repleta
el reloj.

En este minuto,
mientras conciso insulto
la palabrería de Dios,
agarro sus manos, las dos,
con tristeza.

El tendedero,
que está fijo en sus dedos,
recibe el alma impoluta
de magnífica batuta
y tambor.

Mi abuela,
que es tragedia y doncella,
recibe esta noche,
de labios derroche,
su unción.

El aire
que vive
en su boca
a veces retoca
el surco
de ayer.

Ese castillo
del aire
hermosísimo,
del aire
impoluto
del alma
que va.

El castillo.

La tarde
que cae
se esfuerza
por ser
muralla
en Jaén.

El castillo,
el alma,
el aire,
la vena,
el brazo,
pinchazo,
la cuerda,
el llanto,
el dolor,
la abuela
se van.

Aquí está,
en el ahora del ya,
cruzando el vientre
su alma viviente.

El cielo,
el ojo
es azul.


El pasado 6 de mayo, coincidiendo con mi cumpleaños, mi abuela se fue. Pude ver en dos sueños lo que escribo en este poema, escrito dos días antes de su partida al cambio, que no la muerte. Vi en un estado hermosísimamente onírico cómo un hombre viejo llenaba un reloj de arena al tiempo que mi abuela cargaba con su alma recogida de su frente para dejarla secar en un tendedero dispuesto para ello sobre la cama del blanco hospital.

Y los sueños, sueños son...

Siento mucho lo de tu abuela, pero sin duda es una obra de arte como has plasmado tus sueños y convertido en poesía, yo lo he intentado alguna vez y nunca conseguí mucho.
Enhorabuena.

Un diez, bravo. Sin duda, si todo lo que escribes es así te aseguro que yo compraría un libro tuyo.
Su musicalidad... he leido tu poesía y ella es la que me marca el rítmo, no es un ritmo pausado, flujen las palabras.
Escribe más.

Muy Muy bueno