Bailan las luciérnagas.

por **calafia** el Mar Ago 05, 2008 08:46

Tras el último suspiro de sus propias muertes y resurrecciones epiteliales, elucubrada la lujuria de sus vientres en la calma de la tenue habitación , dos luciérnagas se encienden y despiden el humo azul del Benson and Hedges. El silencio dice más que el gozo trepidante, más que la risa de los erectos pezones, más aún que las palabras que no se han dicho. Y las luciérnagas bailan esquivando los dardos de porqués y las mentiras que huelen a las cosas que se rompen en el alma y contaminan la sangre. Y la duda es la ceniza que no encuentra su depositario, y el aroma azul se mezcla con la temperatura de los cuerpos y el almizcle y el sudor de la madrugada.

Qué duras son las madrugadas en que dos cuerpos se entregan, sin ser ellos los de la cama, sin ser ellos los nombres que se agolpan en los labios, en los suspiros apretados en que la mente vuela tan rápido como el orgasmo hacia quien se ama, a lo lejos, en la distancia de unos años que no se resignan a irse, por el mero placer de la ausencia, como droga que nubla toda valentía a asumirse solo, derrotado, temeroso, terminado, abandonado en una calle, en una plaza, en una banca, en una silla vacía donde sólo la misericordia se sienta. Conmiseradas las sábanas, que soportan la furia de dos que por más que luchan no se encuentran, no se reconocen en ellos mismos, no se hablan entre dientes con promesas, no se mojan de sus fuentes, no se acarician los ojos cuando en ellos no se dibujan, por eso fornican con la luz apagada, por eso en vez de hablar, bailan las luciérnagas.